no tengo una excusa, lo admito, para comenzar todo esto de nuevo,
lo haré por inercia a ver si por fin me la creo.
quise alguna vez drenar el mundo entero,
dejarlo seco,
sin oceános ni mares, todo es fango y acero.
se me fue olvidando como tantos tesoros,
de esos que quemé con puchos y cloro.
quise crear el apocalipsis y el caos,
las cosas no cambian, y sí, no cambian
por el azar y la flojera que me dejan en una nada plantada. disecada. (reverb.)
en la nada,
quise tener respuestas a todo, y todo lo fui perdiendo,
huyendo,
resintiendo,
quemando momentos,
sin ningún juramento,
o sentimiento,
sin ningún planeamiento.
me fui etiquetando, como cualquier producto,
un muñeco de feria, tan solo un conducto,
que lleva brea y malos momentos,
un ser de lava que quema cerebros,
un seso quemado, calcinado,
todo bien bronceado,
sentí alguna vez dominar animales, ser todo un villano,
y terminé de editor, un vulgar artesano.
quise saltar de un puente,
y un vértigo de mierda me vuelve impotente.
quise dominar elementos,
fuego, agua, dominar metales,
mucho más mentes y animales,
destruir con un dedo todo a tu paso,
sembrar la muerte con cada abrazo,
lanzar con Trent Reznor, por allá en Chile, ojalá dije,
si el destino lo dicta,
si las cosas
me excitan,
y todo quedó en un boleto, un fuckin boleto,
entre tanto excremento,
quise buscar rimas, perfectas palabras,
frases y frases, que fluyen y ladran,
que encuentran y pierden, y todo se invierte,
y siento que me pierdo. me pervierto. me convierto.
en ente repetido.
confundido.
atrapado por las formas y sonidos,
cómo suena cada zumbido.
o suspiro. mientras camino. y me olvido.
me olvido de todo. y por eso registro. mientras improviso.
quise un diario, una agenda,
algo que ordene mi vida,
con disciplina,
y termino soplando ideas entre tanta resina.
mira tú.
cosas que pasan al hablar con el triángulo,
sí, el de tres lados,
y tres ángulos,
que, curiosamente, aunque mi mente me miente, y si no se pervierte,
que el tiempo pasa,
y la estructura sobrepasa,
sobrevive como todos,
los que olvidamos, sólo pocos,
únicos,
los que nos creemos tiranos,
que sofocamos al mundo,
todo esto olvidé,
mientras improviso, salto y corro en el piso,
y dejo fluir, mientras Cerati canta,
un cigarro y una pausa.
vuelvo a mi tema,
el del fin del mundo,
el mundo, el mundo,
no sabes decir otra cosa,
que creas y destruyes,
que olvidas lo que contruyes, y huyes, como todos,
y siempre el ente que aparece,
si bien no lo merece,
pero a veces al grupo del ser humano
pertenecer me apetece.
pero no quiero ser un buey, ni ney,
y menos un rey,
un príncipe o un salvador,
un emancipador,
un héroe, un jefe, un pescador,
por ahora corto y pego,
rendereo y me siento en el suelo, mientras planeo,
cómo salir de la pura patraña,
la caja de mañas,
la tele peruana,
y los gajes del oficio, del mal oficio,
de inventar historias,
sin caras ni memorias,
de cortar e interrumpir,
ecualizar y confundir,
de dejar todo en la retina, mientras termina,
el programa que a todos nos fascina.
y sí pues, muchas cosas quise hacer,
y las dejé florecer,
enriquecer,
envilecer,
vi todo acontecer,
me creí profeta,
el que toca la trompeta,
el que marca inicios y pone marchas,
mientras avanza,
cual amenaza,
en plan de caza.
mientras
por ahí, adentro, en laberinto
se pierden mis sentidos.
y qué curioso,
pensé en perder mi tiempo,
y sí, más de dos horas han pasado. qué vicio el ejercicio.
de mentiras y verdades,
que saltan sin parar, ni chistar, ni tan sólo gritar,
más que mitigar las cosas,
si bien todo lo improvisas,
porque todo profetizas,
porque genio te crees,
pero no hiciste, sólo observaste,
y pensaste, y luego te irritaste,
por todo lo que no hiciste,
y si bien no existen las formas,
y no crees en fondos,
por qué coño te va lo más hondo.
con Stooges de fondo,
Iggy cachondo,
siempre flirteando,
gileando, culeando, punteando,
y bueno,
vuelvo al tema del fin,
porque esto de improvisar amenaza,
con mucha tenaza,
como la del cangrejo,
o el mismo calle 13,
o la del conejo,
el fuckin conejito,
bien rapadito, con sus bling y bang,
y que viene y se va.
de qué hablaba, no, no del reaggetón,
eso fue sólo un plantón,
un momento de gracia, barata, cual rata,
en cuatro patas,
que remata la peste, que bien le cueste,
los virus que carga,
de creerme algo que no agrada,
que enfada, y que a todos encara,
a los que creen que el punchis punchis no marcha,
porque el beat está en el sonido,
electrónico, psicotrópico,
pero claro, músico no eres,
porque no quieres,
dices,
y te crees irónico,
un ente icónico,
todo un fantasma platónico,
un punto en el universo,
que domina a secretos,
todo lo que rodea,
que bien no vea,
forma parte de mi registro,
el del paranoico,
que, aunque suene irónico,
se vuelve mi escudo,
mi capa, un nudo,
un vampiro inventado, un guasón suicidado,
el asesino frustrado,
el que pensó en odiar y luego olvidar,
el que se piensa congelar, dentro de su mente,
que le divierte, y se siente sano con eso,
perder el sentido de las cosas,
por eso,
todo es tan transparente.
(y lo dice la gente...) - 3 times
(phantastic amnesia rmx)
